Alma Naque

- Diz-me lá rapaz...? conta-me dos teus pecados? - apoiava o rosto rosado nas mãos brancas colocadas em prece e os seus olhos baixavam displicentes daquele corpo sóbrio, posicionado em busto de santo, enquanto aguardava de mim o relatório das dores de Deus. Era sempre assim, inquieto, olhando-me sem vontade de me ver, ascultando-me pecados algures num ponto qualquer atrás de mim, envolvendo-me com a voz de veludo que ainda hoje usa para polir os défices espirituais das almas negras que levitam escuras, pelas coxias da igreja.

Os meus pecados... quais pecados?!? Os mesmos pecados que inspiraram Dante, num inferno de chamas abertas, devorando corpos e almas. Os meus pecados... estigmas patrocinados por uma igreja escura e decadente que se afirmava sobre um povo dócil com o dogma etéreo da fé. Mas quais pecados? Acabava sempre por confessar pecados imaginários e servia-os ali como se fossem o prato do dia do menu da alma. Confessava que mentia, desobedecia, dizia palavrões... confessava dessa forma que não sabia rigorosamente nada acerca do pecado.

Aí o Sr. Abade suspirava e envolvia-me em orações e credos, condescendente com a minha falta de argumentos, com a minha falta de convicção.

Eu ouvia, só. Fazia um acompanhamento mudo do vocabulário esotérico e sereno que nunca consegui aprender em todos aquelas sessões sacras.