Alma Naque

Durante a minha morte senti o desdém de alguns que por mim passaram. Olharam-me do alto da burra, sorriram por dentro e sairam cabisbaixos com a satisfação apenas perceptível em pequenos espasmos musculares num canto do lábio. Digo durante, porque a morte não acontece de forma repentina. Deus, o fulano das barbas brancas e voz de tuba, deu-nos essa benesse. Morremos devagar, com a lentidão necessária para que todos esses crápulas que nos sorriem em vida, mostrem as fuças na sua verdadeira essência quanto nos apagamos serenamente. Que se fodam - pensei com as presilhas da minha urna. Eu só estou deitado inerte porque a isso me permiti, quando olhei demais o sol, quando digeri o tal veneno que nos agudiza os sentidos. Por falar nisso, sinto muito, afinal estou em vantagem neste momento em que me sustento na leveza do éter e vos esmiuço os pensamentos com este dom provisório ofertado pelo tal fulano das barbas. Digo mais, se conseguisse transmitir algum movimento a um dos meus braços, pregava-vos um susto de morte com um daqueles tabefes vindos do além. Olha aquele fulano lá do escritório. Deteve-se mais tempo. Fiz um esforço terrível para não me mover. Disparate... os mortos não se movem. Acertou o nó da gravata, disse qualquer coisa sem interesse acerca do destino, fez contas acerca de possíveis promoções  e saiu como entrou. Chegou alguém que amo... não, não me desligues agora... raio de barbuuuudddoooo.

Metade

Que a força do medo que tenho
não me impeça de ver o que anseio.
Que a morte de tudo que acredito
não me tape os ouvidos e a boca.
Porque metade de mim é o que eu grito,
mas a outra metade é silêncio.

Que a música que eu ouço ao longe
seja linda, ainda que triste.
Que a mulher que eu amo
seja sempre amada, mesmo que distante.
Porque metade de mim é partida
e a outra metade é saudade.

Que as palavras que eu falo
não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor,
Apenas respeitadas como a única coisa que resta
a um homem inundado de sentimento.
Porque metade de mim é o que eu ouço,
mas a outra metade é o que calo.

Que essa minha vontade de ir embora
se transforme na calma e na paz que eu mereço.
Que essa tensão que me corroe por dentro
seja um dia recompensada.
Porque metade de mim é o que eu penso
e a outra metade é um vulcão.

Que o medo da solidão se afaste,
que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável.
Que o espelho reflita em meu rosto o doce sorriso
que eu me lembro de ter dado na infância.
Porque metade de mim é a lembrança do que fui,
a outra metade eu não sei...

Que não seja preciso mais do que
uma simples alegria para me fazer aquietar o espírito.
E que o teu silêncio me fale cada vez mais.
Porque metade de mim é abrigo,
mas a outra metade é cansaço.

Que a arte nos aponte uma resposta,
mesmo que ela não saiba.
E que ninguém a tente complicar
porque é preciso simplicidade para fazê-la florescer.
Porque metade de mim é a platéia
e a outra metade, a canção.

E que minha loucura seja perdoada.
Porque metade de mim é amor e a outra metade...
também.

Oswaldo Montenegro

Li, com este ar normalzinho que tenho e com algum horror também, a rubrica “Homem-a-dias” assinada por Alberto Gonçalves na revista “Sábado”. Bom, este senhor, sociólogo de profissão (só lhe fica bem), deu-lhe para opinar com o rasteirismo pretensioso de quem vê o mundo pela luneta do snobismo erudito, a obra do Chico Buarque. Nada de mais se se limitasse a exprimir a sua opinião e ficar por aí com as suas angústias de cultura linguística. Mas não contente com isso, resolveu cascar no pessoal que na sua normalidade intelectual, acha a obra do Chico de grande valor cultural e manda até bitaites de que Gershwin e Sondheim é que são bons. Nada contra os fulanos, mas comparar obras tão díspares na sua génese cultural e na sua intencionalidade social só revela uma total falta de… (falha-me o adjectivo, escolham vocês)… e recordou-me aquele fórum na net onde foi colocado a votos “Qual o melhor guitarrista da actualidade?”, como se uma coisa dessas fosse elegível.  

Ao senhor Alberto Gonçalves, que parece ser o género de pessoa que tenta brilhar pelo comentário controverso, que se refere ao Chico como “cretino”, que desvaloriza notoriamente a cultura de língua portuguesa em favor da hollywoodesca, para ele… o meu traque da manha

Deixo aqui o texto integral do tal artigo (não sei se isto me é permitido... haja alguém que o diga), para o lerem também se possível com um ar normalzinho estampado no rosto, esta pérola da mediocridade opinatória.

Al Sete  

«A actual digressão recordou-me a existência de Chico Buarque. Quando eu era adolescente, achava-o um génio, a ponto de ter dado o nome completo dele, Hollanda incluído, a um cão (quem preza a companhia dos bichos percebe a importância do gesto). Depois uma pessoa cresce, conhece Gershwin e Sondheim e já não volta a ouvir Construção sem paternalismo, ou Cálice sem genuíno horror. De Chico Buarque sobraram-me uns discos velhos, a memória de dois ou três concertos (fraquinhos), certa simpatia por meia dúzia de canções remotas e um cão morto. Hoje, parece-me absurdo dedicar-lhe um culto ou sequer particular atenção. Há quem discorde. Refiro-me àqueles sujeitos adultos, e abundantes em Portugal, que se lhe referem sempre como “o Chico”. Para esses, não há cantigas como as do Chico, rimas como as do Chico e, após duas novelas miseráveis e uma sofrível (Budapeste), livros como os do Chico. Chico Buarque, que, embora cretino no que diz, é razoável no que faz, não tem culpa. Nem ele nem nenhuma das outras figuras do meio artístico e cultural brasileiro que muitos portugueses deram em venerar com desmesura e intimidade, de Caetano a Niemeyer, de Drummond a Millôr.
A culpa, se a há, é de um país tão pequeno, nos diversos sentidos, que consegue olhar para o Brasil e pasmar. Felizmente, a democracia abriu-nos ao mundo; infelizmente, para muitos de nós o mundo terminou no Rio de Janeiro e na Baía, que redescobrimos com maior euforia e piores motivos que Cabral. É verdade que partilhamos a língua, mas erguê-la a critério cego do gosto implica um apreço pela obra de Mia Couto, digamos, que não pode trazer nada de bom. É também verdade que o Brasil possui uma produção criativa rara numa nação do hemisfério sul, e notável, se a avaliarmos em função da nossa. Mas é apenas isso: o espelho, bonitinho e decentemente ornamentado, da pobreza lusitana.
Donde, apesar de constrangedor, é preferível o deslumbre de alguns portugueses com o Brasil que o deslumbre de alguns portugueses com Portugal. Se incensar o Chico revela mera ignorância, gostar de Chico Buarque é compreensível, e até recomendável, lá suportar, sem ameaça de arma, os Gaiteiros de Lisboa entra nos domínios da desordem neurológica.»

Alberto Gonçalves in Sábado

Como todas as manhas, fui lavar os dentes. No tubo não havia pasta. Também observei que não tinha dentes. Por uma vez...

Tomei o pequeno-almoço. Era pequeno. Faltava o leite, o café, o açucar e o papo-seco. Antes de chegar ao emprego passo pelo café.

Saí. A escada tinha menos degraus do que na véspera. A porta da rua ficou-me na mão. Dobrei-a em quatro e deitei-a no lixo.

Logo, perto do lixo, encontrei um vizinho, dei-lhe os bons dias mas ele refilou. Tinha as suas razões...

Verifiquei que o meu carro tinha apenas três rodas. O vidro estava partido. Não faz mal, assim não preciso de chave para entrar.

O café estava fechado para reestruturação. Tanto melhor.

No escritório desapareceu a minha mesa com todos os "dossiers" urgentes, inclusivê o organigrama. Felizmente, a empresa mudou de nome e ramo.

Al Sete (texto que se julga pertencer á famosa revista "Pão com Manteiga")

Aqui na redacção do Alma Naque, deu-nos para eleger algumas figuras públicas de quem a gente realmente não gosta. Pelo caminho ficou o pessoal a quem não damos grande importância, ou que não preenche os requisitos minímos de incompetência e parvoíce, pessoas tipo... não presta mas come-se, ou ... não és parvinho de todo mas de vez em quando fazes-te. Esses terão certamente o seu apontamento numa rubrica que eventualmente terá como tiítulo, "gente que... pronto, a gente não se importa desde que não se mexa muito...".

Mas neste apontamento é o pessoal da pesada o eleito. Pessoas dadas a comentários repletos de inteligência rasteira e tolerância... duvidosa. Para eles, o meu traque da manhã. Descobrirão lacunas nesta listagem e isso é descaradamente propositado porque resolvemos cá na redacção, deixar uma porta aberta (o contínuo vai abrir... hã... coloca o calço Xavier... ok, está aberta), para que os nossos leitores contribuam com mais e mais gente parva desde que, dentro dos tais requisitos mínimos, tudo isto com o objectivo de tornar esta listagem numa ferramenta social de inquestionável valor e que mais tarde será publicada em forma de colecção de cromos em que o carimbado será o próprio Alberto João em pessoa. Bem hajam. Al Sete

• Alberto J. Jardim
• George W. Bush
• Saddam Hussein
• Barbie
• Valentim Loureiro (foi a Zé que mandou Sr. Major, é suspeita, mas tudo bem...)
• Jean-Marie Le Pen (é assim que se escreve João?... hã...? ok)
• Tózé Martinho (...)